Cihan Çakmak

Into the void

11.4.-10.5.2025

Opening: 11.4.2025, 5-9pm

Wie alt ist dein Körper? Dein Haar wie das deiner Großmutter, deine Lippen wie die deines Vaters. Wie alt sind die Worte, die sie formen? Welche Sätze wollten in die Ferne, noch bevor dein Mund sie sprach? Wie viel weiß deine Hand, von dem du nur eine Ahnung hast? Wie alt ist sie, diese Hand, wie die deiner Schwester? Wie viele entwischte Worte bis zu diesem einen Zungenschlag?

Schmerz älter als der Körper, um den er sich spannt wie das Geäst eines Wacholders. Schau, wie er wächst, vereinzelt auf seinem Berghang. Über Jahrzehnte emporgestiegen aus dem felsigen Grund, noch bevor sie einen Namen für ihn erfanden. Bevor aus dem Drang nach Ordnung mehr und noch mehr Chaos wuchs. 

 

Dein Name spricht von ihr, von dieser einen Welt, von dieser Zeit, die keine Trennung, keine Ordnung kennt: Nicht Acker oder Nation, nicht Frau oder Mann, nicht Wissen oder Vergessen. Dein Name spricht von dieser Zeit, die nie war, aber schon im nächsten Moment sein kann. 

 

Sie tragen die Brocken einzeln ab und doch bleibt der Fels. Sie sagen: Mit jeder Geburt setzt eine neue Welt an. Aber du weißt von dem Haar deiner Großmutter, wie es schimmerte unter dem Tuch, wie das deiner Mutter, wie deines, wie meines, wie unseres. Wasser kann nur verschüttet werden, wenn man es einzufangen versucht, so wie Schweigen nur zu hören ist, wenn man es bricht. 

Wie alt ist dein Körper mit Lippen wie die deines Vaters und Händen wie die deiner Schwester und der Krümmung deines Rückens, hinter dem kein Stein auf dem anderen geblieben ist. So fern du gehst, so fern du bist, diese Krümmung wird immer älter sein als du es je wissen wirst.

Asal Dardan, März 2025